Sin embargo, en aquella ocasión, el sueño cambió. Emma estaba en el bosque, la nieve bajo sus pies, pero no era su padre quien la acompañaba. Era una voz distinta la que le susurraba al oído que aguantase la respiración y era otra la presa a cuyo ojo apuntaba la flecha: una mujer de ojos dorados y rasgos salvajes. Yzayana. Y al girarse, asustada por lo que estaba a punto de hacer, Emma se encontró con otro par de ojos dorados. Quien le susurraba que la matase era Marcus.

Emma no supo si lo que la despertó fue la impresión o el golpeteo insistente que martilleaba en sus oídos. Gruñó. Buscó a tiendas algo con que taparse la cara. No lo encontró. Hizo un esfuerzo enorme por mover un cuerpo que no se sentía suyo. Era como si su columna vertebral cargara una masa distinta a huesos, músculos, órganos y piel; como si de la noche a la mañana hubiese dejado la gravedad de la Tierra para trasladarse a Júpiter, y ahora pesase el doble. Chocó contra un bulto y abrió los párpados. El golpeteo seguía perforándole los oídos mientras sus pupilas se adecuaban al mundo e intentaban descifrar contra qué había tropezado en su cama. Observó una especie de arcoíris de colores pasteles y se preguntó cómo diablos había terminado durmiendo junto a uno sólido. Luego, mientras sus neuronas alcoholizadas se desperezaban e intentaban hacer sinapsis, cayó en cuenta de que se trataba de Ashley.

Fue como haber tocado un cable de alta tensión, solo que el cable era su ex y la alta tensión una avalancha de recuerdos descargándose en su cabeza. Se apartó todo lo que pudo y vio las muñecas de Ashley atadas a uno de los postes de la cama, vio las marcas que tenía en el cuello y, claro, se fijó en lo desnuda que estaba.

Salió de la cama como un náufrago que abandona el mar y se puso la ropa a trompicones, casi se cae al tropezar con sus botines. Abrió la puerta y se encontró con la espalda de Casandra, su guardaespaldas, que se había interpuesto entre su prima y mánager, Rousse Barozzi, y el hueco de la puerta.

—Está bien, Cas —rezongó Emma—, déjala pasar.

La brasileña se hizo a un lado y Rousse entró como una ráfaga que a punto estuvo de derribar a su prima.

—¿Qué quieres? —añadió esta.

Rousse soltó una risa lacónica y giró sobre tus tacones de aguja.

Le alargó un teléfono que Emma tomó pestañeando. Rousse aprovechó para dar un vistazo alrededor. Se asomó a la habitación y, al ver quién dormitaba en la cama —tan ida del mundo como a Emma le hubiera gustado estar—, exclamó:

La Marquesa apenas escuchaba, estaba atenta al video que se reproducía en la pantalla y que mostraba su apasionado beso con Yzayana. Fue como si las cenizas dispersas de una gran hoguera se juntaran de nuevo y se transformaran en fuego, el mismo que había comenzado con aquel beso y había incendiado al Madison Square Garden hasta que aquella mujer —«Rebecca, se llama Rebecca», se recordó Emma— había tenido que intervenir y separarlas. Seguridad se las llevó y un mar de cuerpos se interpuso entre Emma y su tan esperado reencuentro. Llamó a Yza con desesperación, intentó seguirla, pero fue obligada a regresar al camerino con el resto de la banda.

Una vez allí, estalló la batalla. Si a Emma ya le punzaba la cabeza por la resaca, le dolió más recordar la discusión sostenida con las otras integrantes de THE M.A.R.P.

—¿En qué estabas pensando? —le había preguntado Lair Bain, la guitarrista de largo cabello rizado que en algo recordaba al de Slash—. ¡Acabas de arruinar el compromiso de esas chicas!

—Y de la peor forma —sentenció Kirsty Duran, la bajista y pareja de Lair—. ¿Por qué lo hiciste?

Solo Ashley e Iona Davis, la del piano, habían guardado silencio.

Lamentablemente, la susodicha salía borrosa y nadie había podido esclarecer su identidad. Tampoco había encontrado a la pareja de Savard en sus redes sociales, pero algo le decía que aquella podría ser Yza. ¿Por qué si no Rebecca estaría en aquel funeral, acompañándola?

—Quieren cancelarte —soltó Rousse, trayéndola una vez más de regreso al presente y a su fuerte resaca—. Reclaman que los famosos toman lo que quieren, incluso las novias de otras chicas. Tenemos que encargarnos de esto y rápido.

—Y por eso te contraté a ti, querida prima, para que resuelvas mis metidas de pata. Ahora solo tengo cabeza para buscar una aspirina.

Emma se echó a reír antes de llevarse las palmas a las sienes.

—¿Qué te causa gracia? —la regañó Rousse.

—Lo de la excusa —articuló Emma con una mueca de dolor—. ¿Aún no te has dado cuenta? La chica que besé es Yzayana…

Pronunciar su nombre en voz alta le quemó las cuerdas vocales y eso era mucho decir, porque después de todo el alcohol que había consumido, su garganta estaba al rojo vivo y pedía agua a gritos. Sacó una botella del líquido transparente del bar, la bebió con lentitud y sintió a Rousse como un fantasma tras su espalda.

—Imposible —la escuchó murmurar.

Se echó a reír amargamente.

—No bromees —replicó Rousse y retrocedió hasta que sus piernas encontraron el sofá. Se sentó al borde y suspiró—. Esto no se vuelve más fácil —añadió, abatida, y cruzó las piernas tensando la minifalda—. ¿Estás segura de que se trataba de ella?

—Muy segura.

—¿Cuántos años han pasado desde…? ¿Trece? La gente cambia. Pudiste haberte confundido…

—No lo hice, Rousse. Se trata de ella.

—Preferiría que no.

—Sé que nunca te agradó.

—¡Y con razón! Después de lo que sucedió…

—No hablemos de eso.

Escucharon que Ashley balbucía algo y se asomaron a la habitación. La vieron intentando girarse entre sueños, pero sus muñecas amarradas se lo impidieron y siguió durmiendo.

—¿No deberías desatarla? —preguntó Rousse con una mueca.

—Tendrás que hacerlo tarde o temprano. También a lo que pasó en el concierto. Retrasar el momento no sirve de nada.

—Contrata expertos, haz lo que tengas que hacer, pero déjame al margen. Estoy lidiando con demasiado ahora mismo como para preocuparme por ser cancelada.

***

Cuando Rousse se marchó, Emma se acercó a uno de los ventanales y observó los árboles despojados de hojas de Central Park. Estaba alojada en el Hotel Plaza, uno de los más icónicos de Manhattan, y su habitación tenía una vista magnífica de la ciudad invernal. Recordó aquella escena de El gran Gatsby donde Daisy, la mujer que el protagonista persigue con tanta insistencia, decide no escogerlo por esposo. Emma temía convertirse en Gatsby. De hecho, ¿no estaba actuando de una manera similar? ¿No había creado fama y fortuna con la esperanza de que el amor de su vida volviera a sus brazos?

—La gran novela americana del siglo xx —siseó entre dientes mientras observaba como el paisaje de finales de febrero se extendía metros más abajo. Los lagos seguían congelados. No era una vista alentadora.

Sonrió.

De todas formas, la Marquesa no había sido tan tonta otra vez como para dejar las cosas al azar. Su destino no se decidiría de nuevo por las jugarretas de terceros. Había construido una trampa. Si tenía paciencia, las cosas caerían en su lugar tarde o temprano.

—Papá, tus lecciones de cacería al final sirvieron de algo —murmuró irónica y puso una canción.

I will go down with this ship…

Poco después, vio cómo Ashley se removía en la cama.

—Espera, no tires —le dijo cuando ella intentó levantarse—. Deja que deshaga el nudo.

Ashley se incorporó con la misma cara de jaqueca intensa con la que Emma se había levantado y la Marquesa recordó cómo, después de llegar al hotel, Ash tocó a la puerta. Para entonces, Emma iba bastante borracha y la había recibido de buena gana. Ash intentó que dejase de beber, pero Emma la convenció para que bebiera con ella.

Y las cosas habían terminado como habían terminado.

—Lo mejor será olvidarlo.

—Para ti siempre es tan fácil, Ems.

—¿Para ti no lo es?

Ashley resopló y se bajó de la cama. Comenzó a recoger su ropa mientras Emma la seguía con la mirada. Admiraba sus caderas estrechas, su complexión triangular. No sabía qué más decir, pero estaba claro que lo poco que había dicho no era lo que Ash esperaba.

—Lo lamento —soltó, intentando remediarlo.

—También lo lamento. Ayer vine para entender lo que te pasó en el concierto. No esperaba terminar —se señaló a sí misma— de esta manera.

—¡Agh! —bufó Ashley—. Odio cuando lo haces.

—¿Morderte fuerte?

—Dejarme marcada.

—Estaba muy borracha.

—Ash, no quiero complicar las cosas. Solo olvidemos esto. Fue un desliz…

—No es un fantasma. Ya no más…

Ashley hizo ademán de marcharse, pero Emma la tomó de la mano.

—Lo siento —pronunció con la voz ronca—, en serio lo lamento.

—Yo lo lamento más. Pudimos haber sido tan felices…

Ash cruzó la suite y se perdió tras la puerta. Emma se dejó caer en la cama y miró las molduras del techo por enésima vez.

Le dolía la situación. Todavía sentía algo por Ashley y recordaba la época en la que de verdad había intentado que las cosas funcionasen con ella. Sin embargo, en su corazón había estado Yza, despierta o dormida, pero presente. Era el faro al otro lado del río, el faro que Gatsby miraba todas las noches, pues junto a él estaba su amada Daysi. Y ahora, que Emma había alcanzado la luz, no se iba a dar por vencida.

Bastaba con hacer el siguiente movimiento.